Ich brauche keinen Sex,          
das Leben fickt mich,
wo es nur kann.

Alles wird gut,
spätestens dann,
wenn das Leben vorbei ist.

Ein Schrei sagt mehr als
1000 Worte.
Eine Träne sagt mehr als
1000 Schreie.
Ein Schnitt sagt mehr als
1000 Tränen.

Meine Augen: verheult
Meine Arme: zerritzt
Mein Herz: gebrochen
Meine Seele: gequält
Mein Ich: zerstört

Jeden verdammten Morgen fühle ich diesen Schmerz,
der mich in kleine Stücke reist.
Wann hört das endlich auf?
Wann kann ich wieder leben?
Und wann werde ich nicht mehr diesen Schmerz fühlen,
wenn ich an dich denke?