Ihre Augen sind leer und voller Schmerz. Sie sitzt auf einer Bank, ihre Hände in den Schoß gelegt. Ihr Haar, so fein wie Seide, fällt geschmeidig auf ihre Schultern. Sie scheint als wäre sie in Trance. Hinter ihr erhebt sich ein mächtiger Kirschbaum. Es ist Herbst, er trägt keine Früchte. Jeden Tag sitzt sie auf dieser Bank, vor dem Kirschbaum. Wie vor ein paar Monaten, zusammen mit ihm, als er noch am Leben war. Sie hatte ihn geliebt, wie noch nie jemanden zuvor. Und er sie genauso.

R.I.P Dean.